Nadie tiene el conocimiento de temerle a sus pensamientos, no como yo lo hago.
Son como un bosque lleno de el follaje de lobos hambrientos en un instagrama sin descubrir.
Un umbral no descrito científicamente embalsamado en formas efímeras, lleno de sudor y malestares que anuncian un fuego que no podrá ser consumido.
Con mi peso sobre la tierra, extraño, sin saber si soy yo quien me mira a los ojos; una forma en que la imperfección asume un cuerpo que no le pertenece para poder ser amado, que ignora su otra mitad, resistiendo en las madrugadas los interminables ríos de leche y sal, sollozando mientras afila la navaja.
Levantando muros de cemento en donde los animales se olvidan de su irredimible alarido de estrujo.
La otra mitad me escupe en la cara, me devora y me orina burlándose de su pureza mientras sus gritos llenan el valle, donde mis labios gimen por no perseguir la gloria.
“El literato pasó todo el día ocupado con su sueño, y cuanto más profundizaba en él, más bello le resultaba, más le parecía que superaba todas las composiciones de los mejores poetas. Mucho tiempo, durante días enteros, acarició deseos y planes de escribir este sueño de forma que manifestase esa infinita belleza, profundidad e intimidad, no sólo para el que lo soñara, sino también para otros. Tardó en abandonar estos deseos y esfuerzos y en comprender que debía contentarse, en su interior, con ser un verdadero poeta, un soñador, un visionario de espíritu, pero que su obra debería seguir siendo la de un simple literato.”
ResponderEliminar— Rastro de un sueño - Hermann Hesse