Parte número dos de diez: Los últimos días de Daniel y sus por siempre 25.

Ya que toda situación representa un reto para la vida de el hombre y le presenta un problema para él que tiene que resolver, la literatura se ha vuelto parte de mí pues es la única manera en que puedo ignorar la vida que no se me dio.

Debo reconocer que en un mundo de preguntas sin respuesta la vida no puede ser cuestionada ya que sólo me puede responder si yo le respondo a ella. ¿De qué manera puedo responder? Siendo responsable; de mis actos, ideas, sentimientos, de mí en su total comprensión.

Expresado tarde y de manera profunda es mi pesar, es como un error en un poema; inane. La toma de un juicio mudo, promesas hechas de harina blanca.
Un montón de malas palabras que me llevan a una escalera bajo el mar, al que le temo, en donde me ahogo. Y sé que nunca voy a salir de mi tumba, ni que podré acabar con mi energía acumulada la cual me mantiene irreconocible, moviéndome en el suelo.

Es en días como éste donde me gustaría tener brazos que me rodeen para poderme abrazar. No sólo filtros y cenizas que no me piden más.

A veces siento que lo que hago es un arte, como lo es todo, y que lo llevo a cabo de manera correcta. Aunque duele, mucho, duele mucho porque es real y es real porque lo tengo aquí, en el pecho quemándome como oro derretido sobre la piel.

Sé que esto, aunque es nada; algo significa. Al menos yo le doy su propio significado al traerlo a mi existencia y a veces me cansa pensar en todo lo que nunca podré tener. Vidas que no podré vivir, que no me pertenecen.
No soy sino un instante de vacíos que ocupan ser llenados esperando la infinita y callada inexistencia.